Palestra

Al loco no le gusta que le digan loco. Mala cueva, digo yo porque no voy a publicar su nombre y tampoco pretendo confundir a mis lectores. El vecino loco del edificio vecino, el loco del pasillo, ese mismo personaje que se sacó la ropa en un cuento anterior que “nos marcó la vida” como decía un amigo, esta indignado conmigo, como es que una pendeja insolenta como yo pretenda escribir un cuento sobre él. Esto, por cierto, tampoco le va gustar, o al mejor, quien sabe si en su soberbia sepa como ignorarme.

El loco puede ser agradable a ratos, por lo menos le paga una fortuna a la señora que le hace el aseo de su dpto y tiene una hija muy madura por su edad que vive en un lejano país árabe. Como un buen retornado sabe hablar italiano y también me lee un poema de Juan Luis Martínez con su mejor tono paternalista. Uno tiende pensar que los locos por tener una inteligencia autentica que la sociedad no entiende, son considerados locos y que tengan ideas originales y brillantes por ver cosas que el resto no ve. En el caso suyo, quizás es por ser una pendeja insolenta que no se da cuenta de la presencia divina que le tocó, solo se le nota que tiene un ego mas elevado que toda la capital federal y las islas Malvinas incluidas. El resto del tiempo se dedica a tirar sus palabras como los pedazos de vidrio, se cree dios pero no le tengo la fe de la lolita veinteañera que jura que soy.

Le gusta el protagonismo y ahora también exige ser el guionista de mi cuento. Según el, fue mi amigo que se quería desnudar frente a mi esa noche que este bailaba con su escoba sobre el vidrio y como él no se atrevió, el loco se ofreció de voluntario. Aparentemente entre ellos hubo un nivel de telepatía nunca antes visto. Claro que el loco sabe perfectamente bien que con su performance en pelotas consiguió un mayor impacto al de mi amigo que veranea en Frutillar sin dar señales de vida y que sería relativamente fácil olvidarme de él mientras la imagen del loco corresponde a uno de los momentos mas freak de mi vida. Terapia de shock, le llama el loco, le gusta marcar el territorio.

Sin embargo, su vanagloria me aburre rápidamente, se entretiene hablando solo. Me, myself and I, es una diva sensible, cien por ciento drama queen, algo muy propio de un barrio como este donde cada domingo es una marcha del orgullo gay y donde hasta el anticristo pide las preguntas de la prensa por escrito. Le irrita que no le lea mi supuesto cuento y por "la razón o por la farsa", me trata de mentirosa cada rato. Solo él es el dueño de la verdad verdadera y yo sin haber participado en su monologo, quedo categorizada como pura boca no mas.

Recuerdo las palabras de su tocayo, “periodista comemocos” como le dice el loco otra vez indignado conmigo por atrever a asociar su nombre con otra persona, de que “cuando los espectadores se entretienen a solas es hora de retirarse de las palestras” y cuando otra vez me topo con él en el mismo pasillo y con su típico aire de superioridad me pregunta que ando haciendo, sigo mi camino hacia el ascensor. No pretendo hacerme la loca y cruzar la calle cada vez que nos topamos pero mejor que se atienda con mi amigo cuando este se vuelva de sus vacaciones al sur, total esa relación telepática se da muy pocas veces en la vida.